TIENEN CLASE

No ha pisado colegios de élite, no es hombre de cuna ni siquiera en sus antecedentes familiares en los que hurgar; no es rico, sino humilde y verdadero, de un natural limpio y leal. No ha alcanzado el éxito en su vida, que la teje y desteje a su modo y manera. Y precisamente, en su vida no tiene por qué intervenir su inteligencia, su edad, ni su dinero, sino que a él se le distingue por una secreta seducción que emite por cada poro de su piel. Es un don tan fascinante o más que el talento. A eso se le llama tener clase. Y aunque tener clase no desestima la guapura física como un plus añadido, su sal y su encanto se halla en la lindura moral, que es la que determina cada uno de sus actos.

Hay cantidad de estos seres privilegiados en nuestra sociedad, sólo hay que observar y creer en ellos. Después, en la distancia corta, los descubres por su empeño en quedar bien, por agradar, por ofrecerse. Hay un halo estético propio expresado en su modo de hablar, de mirar, de andar, de sonreír, de permanecer en la sombra con tacto y tino, como si la educación la hubiese recibido como un regalo del cielo. A estas personas tan sobresalientes hasta les sienta bien la ropa, que se ahorma con elegancia a la “percha” de su esqueleto.

A uno de estos soberbios personajes pertenecen amigos entrañables, míos y vuestros, presentes o aislados, cercanos o ausentes, que viven su vida al margen de modas y poder.

Siento la comparación. Y es que resultan agresivas ciertas actuaciones de gente que nos rodea..

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ALGO SOBRE POLÍTICOS Y POLÍTICA

Todos sabemos que los dos principales partidos políticos españoles pasan por unas dificultades severas que los están llevando a la deriva.

Por lo que se refiere al socialista, el rompecabezas catalán puede provocar la escisión del PSOE, por mucho que la Chacón salga a la palestra anunciando que hará lo posible para que esto no ocurra. Rubalcaba, erre que erre, le machaca a Rajoy  que apueste por el diálogo, que es muy sano, pero que a él se le ha olvidado dialogar con los compañeros catalanes –frágil memoria la suya- que ya han definido y enfilado su vaguedad de ideas hacia un apoyo claro al separatismo, aunque para quedar bien lo disfracen con un eufemismo. No sólo es de hipócritas ocultar la verdad, sino que debe tener muy en cuenta el líder del PSC que está traicionando a sus electores, pues no lo eligieron a él para caminar por semejante sendero, que no pasa de ser una mala copia. Para tal ministerio el pueblo catalán ya se manifestó a este respecto eligiendo a Ezquerra Republicana como matriz. Mantener el diálogo no es fácil ni siempre es posible. Barones desde dentro apuntan que el PSOE se presente a las elecciones catalanas con sus siglas y rompa así para siempre con el partido catalán. Ya veremos.

Bárcenas puede darle la puntilla a Rajoy como presidente de Gobierno. Mucho enredo hay en este asunto. Si damos por cierto lo que dicen todos los populares, que no se debe dar credibilidad a lo que pregona Bárcenas –en contraposición a lo que manifiesta Cospedal-,  no es menos cierto que la secretaria general no ha sabido defenderse; por eso los 23 mil euros que cobraba Bárcenas mensualmente llevan pólvora con mecha encendida que sólo la apagarán  si explican de una vez por todas cuál es la relación laboral de Bárcenas con el partido. Porque la gente de la calle se pregunta si el tesorero del PP cobraba o no ese disparate. Mientras tanto la pólvora sigue encendida.

¡Cosas veredes!

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LA CORRUPCIÓN ESTÁ EN TODOS NOSOTROS

No hace mucho el profesional que me presentó el presupuesto de pintura de casa me dijo, ¿con IVA o sin IVA? El que me vendió el mueble para la tele me animó a comprarlo rebajándole el importe por una cantidad que yo calculé mentalmente que se correspondía con el IVA. Hay restaurantes que, o bien presentan la factura sin IVA, o sin figurar el NIF, o te indican que la máquina registradora está estropeada y no me pueden dar el ticket. ¿Pero esto qué es? Es, sencillamente, una corrupción cotidiana que se da en nuestro país y de la que todos somos culpables a pequeña escala. Uno a uno, y utilizando astucias de pillos que venimos arrastrando desde el Siglo de Oro: huella indeleble de la picaresca española. Siendo malo, no es lo peor. Cuando Solchaga, aquel ministro de Economía de los años 80, afirmó que España era “el país donde se hace dinero más rápidamente”, ya no se trató de pequeñas sisas sino de una estafa a lo grande, donde participaron hasta el gobernador del Banco de España y el director general de la Guardia Civil. Y ya puestos en marcha, los partidos políticos –éstos, aquéllos y los de más allá- han rivalizado en robar para cubrir unos gastos que superan en demasía a los ingresos. Al trascacho, naturalmente, han crecido como hierba mala los Urdangarines, los Bárcenas, los Correas, los dirigentes de las Cajas de Ahorro y otras especies a extinguir, sin que nadie se asuste ni se queje porque en épocas de abundancia esas cosas no parecían importarle a nadie. Hoy el ciudadano está de los nervios ante la gravedad y tamaño de los fraudes, a los que hay que sumar la estrechez económica que está padeciendo el país. Así que bienvenida sea esta regeneración pública que se anuncia y que ya camina hacia su objetivo.

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LA NAVIDAD Y CAYO LARA

Yo quiero mandaros la felicitación de Navidad al estilo de cómo se ha hecho en el Senado, esto es, con un motivo religioso de portada. Este cumplido ha producido erisipela entre algunos del foro que consideran o ven a una España laica sin más torcedura, ya que este laicismo se haya convertido en una actitud intransigente para aquellos que se encuadran en el epígrafe de “progresistas” o más allá. Tal vez les hubiera gustado recibir una foto de la Rahola, de la Bardem, o acompañado de un dibujito en relieve con la hoz y el martillo, por ejemplo. Y claro, debido al revuelo que ha levantado la referencia religiosa en la felicitación navideña, el presidente del Congreso ha tenido que disculparse, compungido como si hubiese cometido un crimen horrendo. El punto sobre la i lo ha puesto el tipo de Argamasilla que, con su palabrería cansina y de contenidos del siglo pasado, nos ha recordado que España es un estado aconfesional y, por tanto, es un atentado a su persona. ¿Habrá que decirle a éste que la Navidad existía como fiesta pagana antes del Cristianismo? ¿Sus nietos no cantan villancicos, no se divierten, no reciben regalos, no van de copas, trabajan en estos días? Y el presidente del Congreso, repito, va y se disculpa muy dolorido. La derecha está llena de complejos incoherentes, hay que reconocerlo, pues raramente toma una decisión que no resulte equivocada justo por el error de correr a disculparse antes de darse prisa en enmendarla.
Yo recibo encantado los christmas navideños (con sus campanitas, sus renos, sus angelitos, sus textos  sobre Dios…) sin sentirme ofendido en mi poca o ninguna fe, pero lo que me parece preocupante es que, en nombre de la libertad que todos queremos, que todos queremos, repito, el laicismo se haya convertido en una conducta fanática y sectaria. Respetemos las ideas de cada cual, y si son frecuentes los símbolos belenísticos en estas fechas, pensemos que vivimos en un país moralmente vertebrado por el catolicismo. Las tradiciones de la inmensa mayoría de los españoles son merecedoras del mayor respeto y, justo antes de la “cantada” ha debido este hombre pensar que el atentado lo ha cometido él sobre los demás, que son casi todos los españoles.
Que se consideren y respeten los símbolos de la religiosidad por quienes no los comparten, así como los que creen en ellos los consideren más reconocibles y fascinantes que las tiendas de El Corte Inglés. Y para los que ni fú ni fa, agua.
Y es que uno no se explica cosas de esta España nuestra que nunca quiere ser de todos.

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HALLOWEEN

Va echando raíces en España la celebración de Halloween, un entusiasmo para la chiquillería. Y no faltan entre los mayores un manifiesto rechazo sobre este espectáculo, dado que esta fiesta no la consideran como nuestra. Y abundando en esta apreciación se levantó en una Conferencia Episcopal de hace muchos años una voz autorizada que manifestó de Halloween que “no es inocente, pues tiene un trasfondo de ocultismo y de otros tipos corrientes que dejan su huella de anticristianismo”.

Si hacemos caso a Guillermo Fesser debemos reconocer que es tan nuestra como Gibraltar. Cuenta que el hecho lo descubrió durante su estancia en el estado de Nueva York. Era el final de octubre, cuando tocaba rastrillar hojas de arce, tallar calabazas, construir lápidas de corcho y dar chocolatinas. Intrigado por el origen, comenzó a desmembrar en sílabas la palabra: All, todos. Hallow, santificar. Even, abreviatura de evening, tarde. ¡Víspera de Todos los Santos! Aleluya, se dijo. Resultó un nombre cristiano que procedía de una costumbre celta y que coincidiendo con la caída de la hoja, símbolo de la muerte en la naturaleza, se remontaba nada menos que a la Europa del siglo III a.C.

Parece ser que en la Edad del Hierro, los habitantes del centro y norte peninsular creían que la noche de transición del invierno al verano, bajaban del cielo las almas, unidas en Santa Compaña, y vagaban por los caminos cubiertas por blanco sudario. Aquel que se topara con esta procesión estaba condenado a unirse a ella, y para evitar estos lances colocaban lámparas de aceite en los cruces de caminos con el fin de hacerles fácil el recorrido y no perderse. Vamos, que aligeraran el paso. Pero si se producía un encuentro, al vivo se le  iban a aparecer los muertos todas las noches; y para erradicar el mal no había otra cosa mejor que hacer que ganarse al enemigo por el estómago. Así, se organizaban fiestas en los cementerios y les ofrecían a los difuntos dulces y castañas asadas sobre sus tumbas. Como abundaba el vino, al final los asistentes se tiznaban la cara con el carbón de las hogueras y se asustaban los unos a los otros.

El Papa Gregorio IV, año 835, cristianizó la ceremonia; pero antes los disfraces, los dulces y las linternas ya formaban parte del imaginario popular. Luego quedaron prohibidos justificando la Iglesia que era cosa de brujas y que donde estuvieran los ángeles que se quitaran ellas. España fue obediente e hizo desaparecer oficialmente la ceremonia. En el Reino Unido pudieron recuperarla con la llegada de la reforma y más tarde los irlandeses se la llevaron a América en el siglo XIX.

La que nos llega ahora a nosotros, en viaje de vuelta como los cantes, es la irlandesa. Fue Washington Irving quien se encargó de asociarla a los maizales. Y a partir de ahí, se abrieron infinitos caminos para solaz del marketing.

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BOCCHERINI

UNA VISITA OBLIGADA

Arenas de San Pedro es un pueblo de renombre en el corredor del Valle del Tiétar. En los mismos umbrales de la sierra de Gredos, goza de excelente temperatura y del animoso y solidario gesto de sus gentes. No es grande ni chico; es como debe ser. Eso es en el invierno. Porque en el verano, ahora, se transforma por la afluencia de veraneantes que llegan para disfrutar de un merecido descanso, de un buen trato y de una buena gastronomía. A este tenor, un sitio al que hay que tener en cuenta es La Taberna de Boccherini, un lugar al que cuando se conoce, se vuelve. Es pequeña, pero acogedora; breve su mostrador, pero limpio y cuidado; breve su espacio, pero lo suficientemente amplio para no faltar de nada. De nada que lleve marbete de calidad.
Un italiano, Marco Rizzardini, descubrió la zona hará unos tres años y quedó prendido de su encanto. Es quien gobierna la taberna junto a su mujer, Maite, y Julia, su joven cocinera. Nadie más. Y siendo italiano de Venecia hizo bien en darle a su negocio el nombre que lleva. Porque tuvo el acierto de unir Italia y España con Taccherini, un músico nacido en Lucca en el siglo XVIII, pero casado con Clementina y fallecida en esta localidad de Arenas de San Pedro, donde residían, y donde él compuso más de cien obras en los 7 años que residió en este sereno rincón.
Marco te recibe con una sonrisa y con una música clásica que deleita. ¿Italiana? No; no tiene por qué serlo, no hace distingos, no hace patria; pone música y no bandera porque la música es universal y no entiende de mojones fronterizos. Suena Vivaldi, suena Beethoven, suena Puccini... suena música excelente para el silencio y la escucha.
Quien visita la Taberna se sorprende de una carta amplia de vinos de selección. Cien referencias o más. Vinos Rueda, Ribera del Duero, Bierzo, Cigales;  Denominaciones de Origen tradicionales; caldos novedosos, como Montsan, Alicante, cavas... Y ¡cómo no! Algunos selectos vinos italianos.
-Marco, y de cocina, ¿qué ofreces?
-Productos elegidos, de lujo. Lasagna con carne y boletus; lomo de bacalao con vino blanco y setas; judías con gambas blancas; cecina de Astorga; jamón de bellota de Guijuelo; queso de oveja de los Arribes de Duero, de cabra de Candelada y de la Vera; mojama de Isla Cristina; mozzarella de bufala de la Campania... Y los mejores aceites del país.
Aquí se mezclan influencias que combinan lo antiguo con lo actual, lo ancestral con lo tradicional. Y siempre dejándole a uno el buen sabor de boca de lo exquisito.
Viajero, si estos parajes visitas te recomiendo una cita con la Taberna de Boccherini.

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VEN, ESTOY SOLO I

Te encontré de nuevo, princesa. En medio de la primavera y tras meses de ausencia te volví a ver en la cena de la Convención. Te sentaste a mi lado y participamos en una charla banal, compitiendo en insipidez con el resto de los comensales. Luego, a solas y lejos, hablamos de nuestras cosas: el motivo de nuestro silencio, de tu nuevo trabajo y nuevo destino, de mi vida, de la tuya, de mis proyectos, de los tuyos..., y llegamos a la conclusión que ninguna persona se había interpuesto entre nosotros. En ti y en mí vivían felices e intactos los recuerdos.

Entre cristales oscuros y luces veladas, con la voz baja, celosa de otras voces, hablábamos. Muy cerca, muy juntos. Y fuiste tú quien se adelantó a mis deseos y tocaronn tus manos mis manos y rozaron tus labios los míos. Noté la calidez de tu persona, la tibieza de tu cuerpo, el aleteo de tu pecho.

Me reclamaste de nuevo.

No me lo pidas, no te merezco; tú sabes quien soy, sabes que no soy libre y que no moveré un dedo para liberarme de mi atadura familiar; a pesar de que los mejores caminos los hemos recorrido tú y yo, escondidos, huidos, enredados en un amor prohibido. Dura es la carga de arrastrarse uno mismo sin esperanza.

Princesa, el impulso sexual está hecho de la misma materia que el religioso. Eso dicen. Desearte es rezar, y por eso parece un misterio querer averiguar todo lo que Dios quiere que hagamos más allá de la religión o de la moral. Nada de eso me interesa. Mi religión eres tú y cuando estás cerca como ahora pienso que Dios es una letra, una palabra, un poema o un libro que no se deja escribir. La confusión revolotea en mí.

Dices que soy tu dios y yo te digo que mi dios eres  tú. ¿Dónde está la verdad? No existe fuera de nosotros, sino en función de nosotros. Todo lo que pasa y todo lo que es está hecho para ambos.

No me pidas que te siga. Siempre tendré excusas para seguir viéndote, para continuar amándote; pero mis pasos no son los mismos que los tuyos. Una primavera nos buscó y en esa primavera te amé, pero ahora te hablo sin tener la conciencia clara y me dejo querer. Y todo lo que hablo es mentira y todo lo que hablo es verdad. Si lo pretendemos habrá otras ocasiones como ésta y me mirarás a los ojos como sólo tú me has sabido mirar, y yo callaré porque me gustaría inventar palabras, pero en el amor todas están inventadas. Ya no hay palabras que no se dejen hablar o escribir. Pero si esta ocasión es la última y no te vuelvo a ver nunca más me parecerá que he dejado de existir, sin darme cuenta que la vida es importante aunque no lo sea, pero es lo único que tenemos.

Princesa, no te vayas, yo pienso en ti. Tal vez el misterio de la vida sea eso, pensar en ti, gritándole a Dios, un dios que puedes ser tú. Si te vas, ya nada será igual. Habrá un viento que me estará llamando y con él oiré tu voz, te sentiré muy cerca y recobraré la geometría de tu cuerpo, nunca olvidada. Aún así no me exijas que te acompañe en tu caminar.

Pero siempre te esperaré, pase lo que pase. Ven desde todos los caminos, por las pistas del cielo, por donde sea; pero ven. Desde los amores truncados, desde los pasos perdidos, desde la melancolía que hay detrás de una despedida, desde las renuncias, desde el juramento, desde el otro lado del mundo, ven. ¡Ven! Yo acudiré desde el último rincón del planeta, desde el sendero que habitan los furtivos y no tienen otra patria más allá del susurro de un nombre o el de una esperanza muerta. Me protegeré con ropón taimado y volveré a hacer un viaje más para seguir andando por los caminos de sombras y por las tardes con amor.

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VEN,ESTOY SOLO

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Amor, sólo soy un dibujo en el aire, una brisa, una senda en el cielo, una onda en el lago: total, nada. No me consideres. Recuerda que una vez doblada mi curva del tiempo nos juramos desobediencia a todo lo impuesto, a la rutina diaria, y nos prometimos vencer al abismo y a las tinieblas. No te importó jurar. Ahora a mí tampoco me importa invocarte. Ven, estoy solo, esta noche ven. No sé estar sin ti. Te he visto en el perfil de otras mujeres, he tocado otros cuerpos porque eran el tuyo, he amado porque a ti te acariciaba. Y si  han fingido amarme, he descubierto la trama por tu calor, por tu encendimiento, por la forma de apurar la copa, porque, en definitiva, nadie como tú ha sabido complacerme. En los ojos hay atardeceres, déjame esta noche mirarlos de cerca, conocer su brillo, y yo cruzaré la orilla de la prudencia y del riesgo para romper la corteza de la vida, que es fruta, y libar su pulpa. Después te guiaré cuando se vayan las estrellas, yo conozco la oscuridad, ya lo sabes de otras veces; he caminado por su centro y he vivido junto a los que en amor nada tienen que perder. Quédate conmigo esta noche, toca mi mano, interpreta de nuevo los enigmas que ningún hechicero sabrá descifrar nunca; léeme la carta que aparece en mi sonrisa, esa misiva que se queda  flotando hasta que el calor de tu cuerpo la borra y la cubre toda de olvido.

Ven antes de que el reloj de la medianoche llore el nuevo día. Cantará el gallo y no lo oiremos. Ven antes de que la tramontana del tiempo liquide nuestras cartas para siempre, deshoja los pétalos de tu vida, acude pronto, te espero con una copa en la mano, con un brindis al cielo y con un ruido de máquinas en mi cerebro. Sin ti los pájaros no pasan por mi cielo. Te lo suplico, equivócate y ven. Ven.     

Pero no me digas que te siga. Yo siempre te llamaré bajito.

Y tú, ¿me contestarás?

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